– Донечко! Я твоя мама.

Не знаю, чи зможу їй це пробачити. Ця жінка пів року ходила в мою кав’ярню, а тільки минулого тижня сказала, що вона моя рідна мати.

Мені 29 років, і я виросла в сиротинці. Життя навчило мене не довіряти людям і розраховувати тільки на себе. Моя кав’ярня – це результат багаторічної праці.

Спочатку я працювала офіціанткою, потім баристою, довго збирала гроші, і ось два роки тому відкрила свій заклад. Невеликий, затишний, з тими самими фіранками, які я шукала по всіх магазинах, і столиками, які фарбувала власноруч.

І от вона – пані Олена. Вперше я її помітила, коли вона почала заходити кожного ранку. Жінка завжди брала капучино з корицею і вишневий круасан, сідала біля вікна, читала книжку або просто дивилася, як бігають люди на вулиці.

Нічого особливого. Таких клієнтів у мене багато. Але саме її погляд завжди чомусь ловив мене зненацька. Наче вона знала про мене більше, ніж мала би.

Одного дня вона зайшла трохи пізніше, коли у кав’ярні майже не було людей. Я стояла за барною стійкою, робила замовлення, як раптом вона підійшла.

— Лілю, нам треба поговорити, — сказала вона серйозно.

Я здивувалася, але кивнула, думаючи, що це якесь запитання про меню чи щось таке. Олена вдихнула глибоко, неначе готувалася до стрибка у воду.

— Доню! Я твоя мама.

Я застигла. В руках тримала чашку з кавою, яка так і залишилася недоробленою. Мені здалося, що я ось-ось упаду.

— Що? — пересохлими губами запитала я. — Ви щось наплутали.

— Ні, Ліля, я не помиляюсь. Ти моя донька, — її голос тремтів.

Я відчула, як душа стислася в малесеньку грудочку. Я поставила чашку на стійку, щоб не впустити.

— Це якийсь жарт? — я намагалася триматися, але голос видавав мене. — Якщо ви вирішили мене розіграти, то це не смішно.

— Ні, це не жарт, — її очі наповнилися слізьми. — Ти народилася 29 років тому. Я залишила тебе зовсім малесеньку. І все життя шкодувала про це.

Моє дихання стало уривчастим. Я не знала, чи кричати, чи сміятися.

— Якщо це правда, то чому зараз? — я подивилася на неї. — Де ви були всі ці роки?

— Я шукала тебе, але не знала, де ти. А коли дізналася, переживала, що ти мене не приймеш і ніколи не пробачиш, — вона стискала пальці, наче дитина, яку щойно впіймали на брехні.

— І правильно переживали, — сказала я, різко відвертаючись. — Що ви хочете від мене зараз? Думаєте, я обійму вас і скажу, що все гаразд? Ні! Я виросла сама. Сама. І знаєте що? Мені вистачило одного життя без матері, щоб не потребувати її зараз.

Вона стояла мовчки, а я вийшла в підсобку, зачиняючи двері з такою силою, що аж почувся дзвін чашок.

Вона повернулася наступного дня. Я зробила вигляд, що не помічаю її. І ще через день. Її наполегливість почала мене злити: навіщо вона продовжує це? Що їй від мене потрібно?

Відповіді на всі ці питання крутилися в голові, але я не могла змусити себе її слухати.

Одного разу вона залишила записку. Я знайшла її ввечері, коли прибирала столики. У ній було лише кілька слів: “Дай мені шанс усе пояснити. Я готова розповісти правду.”

Я жбурнула той клаптик у смітник, але наступної ночі, лежачи в ліжку, не могла заснути. Я згадувала її погляд, слова, її тремтячий голос. І думала про свій шрам на лівій руці. Вона сказала, що пам’ятає, як я його отримала. Звідки? Про це ніхто не міг знати.

Наступного ранку, коли вона зайшла, я несподівано сама заговорила.

— Сідайте, — сказала я, махнувши в бік столика біля вікна. Вона здивовано підняла на мене очі, але послухалася.

— Я слухаю, — різко кинула я, ставлячи перед нею чашку кави. — Говоріть. Але якщо я почую хоча б слово, яке мені не сподобається, ви більше сюди не прийдете.

Вона вдихнула, облизала пересохлі губи й почала:

— Мені було 19, коли я тебе привела на світ. Я була сама. Мої батьки відмовилися допомагати, сказали, що дитина зруйнує моє життя. Я була молодою, наляканою і я зробила помилку. Найбільшу помилку свого життя. Але я завжди тебе любила. Завжди думала про тебе!

— Любила? — перебила я, гірко засміявшись. — Любов’ю дітей не залишають у лікарні!

— Я не виправдовую себе, — вона похитала головою. — Але я тоді була слабкою. А потім усе життя намагалася стати сильною, щоб мати право знайти тебе.

Я мовчала. Її слова були важкими, кожне – як цвях. Вона дістала коробку зі світлинами і старими листами.

— Це те, що я хотіла тобі віддати. Лист, який я написала, коли тебе залишала. Фото, яке мені вдалося зберегти.

Я взяла коробку, відкрила її. Побачила стару, пошарпану фотографію маленького немовляти. І ляльку. Мою ляльку з сиротинця. Її я впізнала одразу.

— Дайте мені час, — сказала я. — Я не знаю, чи зможу прийняти це, але я подумаю.

Ця історія для мене тільки починається. Мені лячно, важко, але щось у мені змінилося. Вперше в житті я відчуваю, що маю шанс зрозуміти, хто я насправді.

Але як прийняти цю жінку в своє життя і назвати мамою – я поки що не знаю і буду вдячна за будь-які поради.

Джерело